Без названия

Не хватает прозы, не хватает лета!
За окном лишь ливень, в треде - день поэта.
Эти рифмы ваши, мне от них уж тошно,
Нет бы по-простому, надо всё нарочно.

Надо всё по ямбу или по хорею,
Эти рифмы ваши, просто с них ухею.
То Сатока пишет про Макару-куна,
То Пачули лиры вновь заденет струны.

Аноним нещадно пишет посвящения,
Курица стихами портит настроенье.
Врач бессонной ночью обличит поруку.
Кажется, Сусека приложила руку.

Выпив кровь поэтов, Фланя заразилась.
Что же с нами стало, что же вдруг случилось?
Перестаньте, братья! Прозы для народа!
Вы, как я, старайтесь над собой работать.